Mets-moi dans du riz, et peut-être qu'ainsi, je pourrai fonctionner à nouveau. Un petit séjour dans ce milieu pourrait assécher ce qu'il y a d'humide en moi, me rendre ferme et présentable, absorber toutes ces gouttes de pluie sur mes joues.
Mets-moi dans du riz, juste une ou deux nuits. Entourée par tous ses grains, je serai remise en forme, compressée à mon état pur, extraites de moi toutes les couleurs qui imbiberaient de pastel sa masse blanche.
Mets-moi dans du riz, et puis manges-le. Prends ce qui était vierge et qui est maintenant teinté de moi, cuis-le dans une casserole, sers-le encore fumant dans un bol, portes la cuillère à tes lèvres et souffle doucement dessus.
Chacune de ses perles luisantes a été polie par mon toucher, chaque bouchée resplendit de mille étoiles.